Neue Männer braucht das Land. Soeben ausgelesen: Monika Maron – „Artur Lanz“ (2020)

von David Wonschewski

Vorabfazit: 5 von 5 Sternen

1995 war es. Ich war 18 Jahre alt. Und mir wurde endgültig klar, dass der Versuch, es Frauen recht zu machen, ein Irrweg ist, auf ewig scheitern wird.

Ja, genau, es geht um diesen ganzen Verhaltensquatsch zwischen Nettigkeit, Ritterlichkeit und Gentleman. Den auf Scheitern angelegten maskulinen Spreizschritt aus „mein Gott, wir leben doch nicht mehr in der Steinzeit“ und „wo sind nur all die echten Kerle hin?“ Der anständige Mann – Monika Maron nutzt in ihrem neuen Roman den hübschen Begriff „postheroisch“ – wird in der aktuellen Theorie hochgepriesen. Bleibt in der Praxis jedoch wenig gefragt, kaum geschätzt. Wie gerne würde ich den mir nachfolgenden jungen Männern den altersweisen Lebensratschlag mit auf den Weg geben, der da heißt: Bleib‘ sauber. Kann ich aber nicht, es wäre eine Lüge.Bleib‘ schmutzig – das ist zwar nicht der beste, aber deutlich bessere Fingerzeig.

Ich wurde in einem der ersten (politisch) Grünen Kindergärten des Landes früherzogen, meine Mutter hatte seit jeher leichte feministische Tendenzen, meine Kindergärtnerinnen der frühen 80er-Jahre standen, was diese Thematik betrifft, voll drin. Inklusive Latzhose, Nickelbrille und raspelkurzen Haaren. Es klingt wie ein Klischee, doch irgendwo kommen Klischees bekanntlich her, zumeist aus der Realität. Meiner eigenen, zum Beispiel.

Natürlich war ich auch ganz ohne Ideologie und Erziehung, einfach nur aus mir selbst heraus ein scheuer Junge. Ich sprach nur, wenn nötig, spielte am liebsten allein. Zog mich in der Gruppe zurück, machte mich still und klein, favorisierte Unsichtbarkeit. Dazu aber gesellte sich eben diese damals noch seltene, mittlerweile durchaus übliche Form des Aufwachsens unter den Vorgaben und Denkweisen einer alternativ-feministischen Erziehung. Wer behauptet, dass diese Welt von Männern für Männer gemacht wird, war nie Kind. Zumindest nicht nach 1970.

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Ich will es nicht schlimmer machen, als es war, es war schon okay. Und doch steht eines fest: Ich wurde ein zartbesaiteter, extrem rücksichtsvoller, stiller Junge. Und wünsche mir bis heute, jemand hätte mich in meinen frühen Jahren zumindest in Ansätzen davor bewahrt, mich auf eine etwas andere, eine rauhere Spur gelenkt. Denn wenn irgendwo Aggressionen auftauchten, nahm ich den Hinterausgang. Und wenn ich ungewollt in den Vordergrund einer Sache gezogen wurde, errötete ich, musste bei jedem dritten Satz schlucken, sehnte mich nach meinem angestammten Platz in der dritten Reihe. Wir ahnen, wohin das führte, in welchen Adjektiven ich als Teenager strandete: ganz lieb, ganz nett. Der Junge.

Dass man als netter Mann nichts erreicht, oh, das war mir natürlich schon vor 1995 aufgefallen. Die Mädchen sehen einen nicht, die Jungs nehmen einen nicht für voll. Und wenn es irgendwo was zu gewinnen, zu erstreiten gibt, kann man für gewöhnlich einpacken. Weil einem das komplette Rüstzeug fehlt. Es gibt mittlerweile, zuvorderst in sogenannten gutbürgerlichen Kreisen, zwei Männergenerationen, die mit dem Begriff „konfliktscheu“ noch viel zu positiv beschrieben sind. Woran das liegt, woher das kommt, das wissen wir. Monika Maron erklärt es uns in ihrem „Artur Lanz“ in zwei Sätzen: Wie moderne Israelis getrieben werden von dem Gedanken nie, nie, nie wieder Opfer zu sein, sehnen sich die Deutschen danach nie wieder Täter zu sein. Beide Seiten gehen dabei gleichermaßen über Schmerzgrenzen hinweg, überdrehen, wie wir der täglichen Presse entnehmen können.

Bis 1995 war ich noch der Auffassung, mit meiner Sanftheit und zum Prädikat erhobenen Harmlosigkeit auf dem richtigen Weg, vielen Altersgenossen voraus zu sein. Ich wartete gewissermaßen, dass die Schulrüpel endlich erwachsen, ergo langweilig werden. Und die Mädchen endlich erkennen, was für eine Art Mann sie wirklich wollen. Tja, und dann kam er: Stanley Kowalski. Im Leistungskurs Englisch nahmen wir Tennessee Williams „Endstation Sehnsucht“ durch, schauten uns danach die Verfilmung an. In der interpretiert Marlon Brando den Kowalski als, nun, echte Marlon Brando-Type. Ein ungehobelter, nicht gerade gebildeter, dafür muskelbepackter Choleriker, so richtig schön mit Hang zu Alkohol, häuslicher Gewalt und der brachialen Unlust, über Emotionen oder Probleme zu reden. Kurzum: Ein Vollhorst, die Art von Mann, die es auszurotten gilt. Dachte ich zumindest bis zu jenem Jahr 1995. Denn in den Wochen nach der Filmschau ging eine Reihe abiturreifer Mitschülerinnen dazu über, einen Kowalski-Kult zu entwickeln. Mit dem hübschen Finale, dass sich einige für die Fotos im Abiturheft in selbst gemachten T-Shirts ablichten zu lassen: „We love Stanley Kowalski!!!“. Es war das erste Mal, dass mir die Idee kam, dass eventuell ich derjenige bin, der sich auf dem Irrweg befindet. Nicht die Rüpel, schon gar nicht die Mädchen. Mit der feministischen Girlie-Bewegung der 90er-Jahre verbinde ich meine Mitabiturientinnen, die stolz und frech kundtaten, was sie wollen: Männer, die noch Schwein sein können.

Ganz genau, die Prinzen mit ihrem etwas klamottigen Hit „Du musst ein Schwein sein“, auch aus jenem Jahr 1995, machten seinerzeit dann den Deckel drauf. Ich versuchte das Lied als ironischen Kommentar zu hören, als Übertreibung, doch es gelang mir nicht, ich hörte Realität. Von den Ärzten – „Männer sind Schweine“, 1998 – gar nicht zu reden. Ich habe zu oft miterleben dürfen, mit welcher Inbrunst und Freude gerade Frauen diesen Song mitsingen. Das hat mit einem musikalisch keck verpackten Opferhilferuf nichts mehr zu tun. Da wird eine untergehende Art gefeiert. Aber nicht ihres Untergangs wegen. Sondern für ihre Art zu sein.

Artur Lanz? Oh ja, der geht unter, wenn auch erst mit Anfang fünfzig. Den Namen hat ihm seine Mutter verpasst, in Anlehnung an die britischen, sehr ritterlichen Helden Artus und Lancelot. Für eine Frau ihrer Generation vielleicht noch naheliegend, erweist sich ein solcher Name einige Jahrzehnte später als fast schon verdächtig. Zumal er, Artur, einer der beiden Protagonisten des Romans, so gar nichts Heldenhaftes an sich hat. Denn Artur Lanz wächst in eine deutsche Gesellschaft hinein, in der die „nie wieder Täter“-Attitüde voll durchzuschlagen beginnt, urtypische Männlichkeit zunehmend weniger gefragt ist. Und er fährt durchaus gut mit seinem ausgewogenen Wesen, legt eine akademische Karriere als Physiker hin, Frau, Kinder, alles toll. Doch dann eine kleine Situation, die zu einer veritablen Midlife Crisis führt: Er geht mit seinem Hund spazieren, der sich plötzlich in eine lebensbedrohliche Lage tölpelt, aus der Artur ihn waghalsig errettet. Und Artur erkennt: Zum ersten Mal in seinem Leben fühlt er sich wie ein Held. Es folgt der tiefe Fall in die Depression, er erkennt, dass er sich sein ganzes Leben lang einem feministischen Verhaltensdiktat gebeugt hat, dass mit seinem wahren Ich nichts zu tun hat. Er möchte fliehen daraus, lieber derart spät als gar nicht mehr. Doch wird ihm schnell klar, dass ihm sämtliches Rüstzeug dazu fehlt, er gar keinen Begriff davon hat, was heldisch sein könnte. Und er in einer Gesellschaft lebt, die diesen Begriff auch längst auf die immer länger werdende Liste maskuliner Unbegriffe gesetzt hat. Der Held gilt anno 2020 längst als Schurke. Derweil sich diejenigen als Helden generieren, die inmitten der eigenen Bubble mit Anständigkeitsfloskeln um sich werfen, nichts wagen, letztlich sogar sich anbiedernde Kleingeister sind. Heldentum wird bestenfalls noch als Verniedlichung oder Verballhornung gestattet: „Helden des Alltags“ werden gefeiert – fast schon ein Oxymoron – Pizzalieferdienste packen sich das Wort in den Firmennamen.

Artur hat gestrichen die Nase voll. Zumal er erkennt, dass sein Anstand ihm keineswegs die Früchte eintrug, die er zu ernten glaubte. Sein bester Freund, der in der DDR aufgewachsene Physiker Gerald, redet sich gerne um Kopf und Kragen, legt es fast schon lustvoll auf Ärger an. 25 Jahre in einer Diktatur haben ihn gelehrt, wie wichtig es ist immer und überall seine Meinung zu sagen. Oder zu verposten, gerne auch auf Deutsch und Englisch, damit es jeder mitbekommt. Die Sache mit dem totalitären „Grünen Reich“, in das Deutschland gerade marschiert, zum Beispiel. Nicht ohne für einen Mann, dessen Institut im Bereich der Nachhaltigkeit forscht, von entsprechenden Fördertöpfen abhängig ist. Auch wenn Artur Geralds Verschwörungstheorien wenig abgewinnen kann, solche Eier hätte er auch gerne. Hat er aber nicht, wie die Geschichte mit seiner polnischen Praktikantin zeigt. Man ahnt es, es gab eine Affäre, die jedoch emotional so tief ging, dass der Begriff Liebe durchaus aus der Kiste gekramt werden darf. Doch die polnische Praktikantin musste zurück nach Polen und setzte Artur die Moralkeule auf die Brust: Deine Frau oder ich – entscheide dich, jetzt. Artur entschied sich gegen seine Emotionen und für Ritterlichkeit. Eine Ehefrau und Kinder lässt man nicht im Stich, es ist seine Pflicht für sie zu sorgen, für sie da zu sein. Ende gut, alles gut? Von wegen, seine Ehefrau hat natürlich spitz gekriegt, dass er fremdgeht. Das erhoffte zurück in die Beziehungsnormalität gibt es nicht mehr, sie lässt ihn täglich spüren, wie tief er in ihrer Achtung gesunken ist. Zu Beginn denkt Artur noch, dass sie nachvollziehbar verletzt ist. Bis ihm klar wird, dass es das nicht ist. Seine Ehefrau hält ihn für einen feigen Schlappschwanz. Wenn man schon qua Fremdgang die Ehe unumkehrbar schrottet, dann aber auf halbem Weg zaudert, zurückkehrt, tja, dann ist man ultimativ weit weg von einem Artus, einem Lancelot.

Findet auch Gerald. Der wäre mit der Polin gegangen. Wie auch Charlotte Winter, die zweite Protagonistin des Romans. Eine Rentnerin, zwanzig Jahre älter als Artur, lernt sie ihn zufällig in dieser Midlife Crisis kennen und beginnt sich für diesen so seltsam ohnmächtigen, wie entwaffnet durchs Leben schleichenden Mann zu interessieren. Diesen so gar nicht passenden Heldennamen. Und was eigentlich schief gelaufen ist bei den Kerlen der ihr nachfolgenden Generation. Mit ihrer besten Freundin, der resoluten, sehr hemdsärmeligen „Lady“, sitzt die Seniorin gerne und oft in einer Bar und denkt über das Leben nach, an dem es für alte Menschen keine konkrete Teilhabe mehr gibt, wo nur noch Beobachten möglich ist. Und sich kopfschüttelnd wundern. „Herrje, was ist nur mit den Männern los?“ fragt sie ihre Freundin. Die auch die passende Antwort parat hat: „Na ja – was ist nur mit den Frauen los?“.

Monika Maron gelingt mit „Artur Lanz“ eine unsagbar gelungene Bestandsaufnahme bundesdeutscher Befindlichkeiten des Jahres 2020, bei der es ihr gelingt, diverse an sich schwer unter einen Hut zu bringende Aspekte zu einem Ganzen zu vermengen. Nicht nur stellt sie sich die Frage, wie ehrlich es ist als typisch männlich konnotierte Eigenschaften neuerdings an den Pranger zu stellen, warum wir in diesen postheroischen Zeiten nur noch schauspielernde Heldendarsteller, für die Leinwand erschaffene Kunstprodukte ertragen, diese aber gleichwohl fordern. Jedoch abweisend reagieren, wenn jemand bereit ist aufzubegehren, gegen Wände zu laufen, sich gegen der Mehrheit zu stellen, koste es, was es wolle. Dafür braucht es nun einmal Testosteron, Wut, Kraft. Monika Maron schaut sich auch den akademischen Betrieb an, an dem sich seit einiger Zeit zuvorderst zeigt, wie unliebsame Stimmen ausgemerzt werden, wie ein kleiner Halbsatz neuerdings eine ganze Karriere ruinieren kann. Nicht zu vergessen all die Denunzianten, die tatsächlich glauben, es zeuge von Rückgrat beispielsweise die Institutsleitung darauf aufmerksam zu machen, dass der Angestellte Gerald einen Facebook-Post zum „Grünen Reich“ in die Welt gesetzt hat und unter dem Schutzmantel der Anonymität die Entfernung eines untragbaren Mitarbeiters zu fordern. Das ist nicht an den Haaren herbeigezogen, nicht nur die Kulturlandschaft – der Name Lisa Eckhart ging jüngst durch die Gazetten – erfreut sich zunehmend am Mundtotmachen, auch unsere akademischen Institute, die noch mehr als die Kultur auf viele abweichende Meinungen angewiesen sind – haben sich längst einer Cancel Culture bemächtigt. Nachvollziehbar, dass es der in der DDR aufgewachsenen Monika Maron die Schuhe auszieht. Und wichtig, dass sie ihrer intellektuellen Chronistenpflicht nachkommt, uns diesen als Anstand verpackten Irrsinn vor Augen zu führen.

Enden möchte ich meine Rezension mit dem Hinweis darauf, dass auch in „Artur Lanz“ alles gut ausgeht. Artur und Gerald – das kann ich sagen, ohne damit die Lektüre potenzieller Leser zu zerstören – kehren Deutschland den Rücken und wandern in ein demokratisches Land aus, in dem freie Meinungsäußerung herrscht. Und Charlotte fällt ein Aspekt ein, wo Frauen auch 2020 heldenhafte Ritterlichkeit einfordern. Nach einer Scheidung. Der anständige Mann hat sich leise aus dem Leben der Ex-Frau und seiner Kinder zurückzuziehen, hält sich vornehm im Hintergrund. Schreit nicht, tobt nicht, fordert nicht. Schon gar nicht das Sorgerecht, das wäre Schwein. Der moderne Ritter kommt still seiner Versorgungsverpflichtung nach, stützt, beschwert sich nicht.

Hm. Nicht, dass ich beide oben genannten Punkte selbst komplett so sehe, keineswegs. Es ist jedoch ein großer Brocken Wahrheit in dem, auf das Monika Maron uns da stößt.

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David Wonschewski, Jahrgang 1977, wuchs im Münsterland auf und ist seit 25 Jahren als Kulturjournalist für Radio, Print & Online tätig. Als leitender Redakteur gestaltete er viele Jahre das musikalische Programm landesweiter Stationen, führte Interviews mit internationalen Künstlern (Cliff Richard, Joe Cocker, Pet Shop Boys, Take That, Paul Young) verfasste knapp 450 Musikrezensionen sowie PR-Texte für u.a. Reinhard Mey. Er saß von 2013 bis 2015 in der Jury der renommierten Liederbestenliste, ist Mitbegründer der noch immer existenten Liederatur-Bühne „Geschmacksverstärker“ im Zebrano-Theater Berlin. Sein von der Internationalen Thomas Bernhard Gesellschaft empfohlener Debütroman „Schwarzer Frost“ brachte ihm 2013 erste Vergleiche mit Autorengrößen wie David Foster Wallace, Bret Easton Ellis oder eben Thomas Bernhard ein.