Anzeichen für Depressionen. Textauszug aus: David Wonschewski – “Schwarzer Frost”.

Aus dem Inhalt:

Ein Journalist steht in seiner Wohnung vor dem Plattenregal und überlegt. Er hat Besuch von seinem Kollegen Lohwald, einem berühmten Radiomoderator. Langsam wird ihm immer klarer, wie sehr er seinen Gast verabscheut. Er fasst einen Entschluss: Er wird Lohwald töten. Hier und jetzt. Dass er das Potential dazu hat, ist ihm schon lange klar. Denn seit jeher fühlt er diese Kälte, es sind erste Anzeichen für Depressionen, die ihn taub werden lassen und ihn jeglicher Menschlichkeit berauben. Doch dann, als er bereits an der Durchführung seines morbiden Planes feilt, entdeckt er plötzlich etwas an seinem Gast, das ihn verstört …

Sarkasmus und Philosophie, Depressionen und Sinnsuche münden in düster-bitterem Humor. “Schwarzer Frost”.

Ein erstes Voraburteil:

“Schwarzer Frost hat auf jeden Fall literarische Qualität, liest sich gut, ist pointiert und subtil humorvoll bis versteckt (oder offensichtlich) ironisch und vor allem: schwarzhumorig. Nicht zuletzt das erinnert an Thomas Bernhard. Aber auch sprachstilistisch sind Parallelen und Anlehnungen an Bernhard oder auch David Foster Wallace und Bret Easton Ellis natürlich keinesfalls zu übersehen (Prinzip der Wiederholung, Steigerung, Zuspitzung etc.). Da kann ich mich dem Urteil von Freunden und Literaturagenten nur anschließen. Ich kann Sie nur ermutigen Schwarzer Frost zu publizieren.” (Bernhard Judex, Bernhard-Forscher/ Internationale Thomas Bernhard Gesellschaft, Österreich)

Probeauszug: Der Verlust der Selbstverständlichkeit

Ich biete Lohwald eine weitere Flasche Bier an und denke, dass es die kleinen Dinge sind, die mich fertig machen. Krieg und Pest und Cholera sind mir nie ein Gräuel gewesen. AIDS und Arbeitslosigkeit und Selbstmordattentate nehme ich lustlos und mit zuckenden Schultern zur Kenntnis. Hiobsbotschaften, Tod und Verdammnis stehe ich so gleichgültig gegenüber, dass mich ihr Erscheinen nicht erschrecken kann. Aber die kleinen Dinge, die lassen mir die Sinne neblig werden und entziehen mir jegliche Kraft, eine feste Struktur in mein Leben zu bringen. Die Verwirrung, die ein einzelnes Wort auf meinen Lippen hinterlassen kann, die Verwüstung, die eine einzelne, unbedacht ausgeführte Geste in meinem Schädel verursacht und die Verstörung, die mich nach Zufälligkeiten immer wieder heimsucht – alles das macht mich zu einem gescheiterten Menschen. Ich sage zum Beispiel „Flasche“ und denke noch im gleichen Augenblick, noch während ich es sage: Was für ein seltsames Wort. Ich drehe und biege es in meinem Mund, zerlege es in seine Bestandteile, schaue mir jeden seiner Buchstaben ganz genau an, setze das Wort wieder zusammen und sage es erneut: „Flasche“. Und schon hat es jede Selbstverständlichkeit verloren, ist von dem Begriff für ein Flüssigkeitsbehältnis zu etwas ganz anderem geworden. Zu einem flüchtigen Gedanken ist es geworden, einer Idee, einer Vermutung. Alles kann sich von da an hinter diesem Wort „Flasche“ verbergen. Alles.

Und schon bringe ich es kaum noch heraus, dieses Wort, zittere es mir mehr durch die Zähne, als dass ich es wahrhaft ausspreche. Und eine wirkliche Flasche dann noch in der Hand zu halten, verkommt zur Mutprobe.  Oder der Tadeusz, kommt mit einem Stapel Papier in mein Büro und sagt: „Hier, das sind die Streichlisten mit den Songs, die wir gestern nicht mehr spielen konnten in der Show!“ Und dann hält er inne, der Tadeusz, kratz sich am Unterarm und fügt hinzu: „Das müssten alle sein, morgen gibt es die neuen Listen.“ Und dann geht er. Und ich denke: Was war das nur für ein Kratzen am Unterarm vom Tadeusz? Die Leute kratzen sich am Kopf, wenn sie überlegen, sie kratzen sich an Mückenstichen, wenn es juckt und sie kratzen sich auch zwischen den Beinen, wenn sie zu viel Testosteron mit sich herumtragen. Aber kein Mensch kratzt sich am Unterarm! Und ich werde ganz fuchsig und ganz wild bei der Überlegerei, warum der Tadeusz sich zwischen seinen beiden Sätzen am Unterarm gekratzt haben könnte. Und ich überlege, ob ich ihn vielleicht bei einer Lüge entlarvt habe. Vielleicht hat er gar nicht alle Streichlisten bei mir abgeliefert, vielleicht hat er einige Listen aus sonst einem Grunde zurückgehalten – und nun sitzen sie hinten in der Redaktion und lachen über meine Einfältigkeit, machen Witze darüber, dass ich dem Tadeusz geglaubt habe. Und die Winkelmann wird rufen: „Den kann man ja schön verarschen!“ Und der Niedermayer feixt: „Morgen geben wir noch viel weniger Listen zurück!“ Und dann, wenn ich durch den Sender laufe, wird diese ganze armselige Radio-SS vom Lohwald sich zuprosten und sagen: „Schaut nur, da geht er, der Idiot!“ Und ich, ich liege noch nachts im Bett und bekomme kein Auge zu, nur weil der Tadeusz sich am Unterarm gekratzt hat. Wo doch alle Welt weiß, dass niemand, niemand sich je am Unterarm kratzt. Es sei denn, er will damit etwas ganz bestimmtes ausdrücken.

Und als wenn das nicht reicht, belagern mich auch noch diese Zufälligkeiten, die niemals welche sind. Ich gehe zum Beispiel in Hamburg durch St.Pauli, schaue mir die Reeperbahn an, betrachte die Nutten und die Davidwache und biege dann in eine kleine dunkle Seitenstraße ein. Und plötzlich steht mein Nachbar aus Berlin neben mir, in einer kleinen, dreckigen Seitenstraße mitten in Hamburg. Und er ruft: „Gibt es doch gar nicht, dass wir uns hier über den Weg laufen!“ Und ich, ich denke ebenso: Gibt es doch gar nicht, dass wir uns hier über den Weg laufen. Doch während mein Nachbar in schallendes Gelächter ausbricht, wegen des seltsamen Zufalls und der leicht anrüchigen Szenerie, in der wir uns angetroffen haben, wird mir ganz schummerig im Schädel. Nicht, dass es mir unangenehm ist, ihn zu treffen, doch diese Zufälligkeit raubt mir fast das Bewusstsein. Denn: Wäre ich nur eine Minute länger im Hotelzimmer geblieben oder hätte auch nur 30 Sekunden länger den großen, hochgedrückten Busen der sich feilbietenden Russin an der Ecke bestaunt – es wäre nicht zu dieser Begegnung gekommen. Oder etwa doch? Hätte ich der Russin nur etwas länger auf den Busen gestarrt, hätte sich mein Nachbar dann vielleicht drei Straßen weiter ein kurzes Wortgefecht mit einem Türsteher geliefert? Nur damit es zu unserem Treffen kommen kann? Wäre ich etwas länger im Hotelzimmer geblieben, wäre – wie zum Ausgleich – mein Nachbar dann für eine verlängerte Zigarettenpause auf einer Bank an der Elbe sitzen geblieben? Wo sind hier also die Konstanten? Und wo die Variablen? Wo ein Plan und wo eine Bestimmung? Warum werden Menschen beim Überqueren einer Straße tödlich von einem Auto erfasst, sie hätten doch zu jedem anderen Zeitpunkt die Straße überqueren können? Oder ist es egal, wann jemand, der tödlich von einem Auto erfasst werden soll, die Straße überquert, eben weil das Tatauto in jedem Fall erst dann in die Straße biegen und Gas geben wird, wenn das Opfer sich entschließt auf jene Straße zu treten?

Es sind die kleinen Dinge, die mich fertig machen. Die kleinen Dinge.

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Über den Autor:

David Wonschewski, Jahrgang 1977, war über zehn Jahre als leitender Musikredakteur für einige der größten Sender Deutschlands tätig. Früh mit der Erbarmungslosigkeit und Härte des Mediengeschäfts konfrontiert, interessierte er sich zunehmend für die emotionalen Abgründe einer auf Karriere getrimmten Gesellschaft. In „Schwarzer Frost“ geht er der Verrohung unseres Miteinanders, dem menschlichen Scheitern sowie dem Phänomen der Depressionen auf den Grund. Sein Melancholienband “Geliebter Schmerz” ist 2014, der Roman “Zerteiltes Leid” 2015 erschienen.

(Anzeichen für Depressionen, bipolares Leben, schwarzer Humor)